jueves, 22 de octubre de 2009

Las razones del aviador

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Hace unos pocos días recibí un correo de mi amigo Jordi Doce en el que me anunciaba el lanzamiento de una nueva revista de poesía y lo poético, en Internet: Las razones del aviador.


http://lasrazonesdelaviador.blogspot.com/


Según las palabras de los fundadores, Las razones del aviador se concibe como un espacio diseñado especialmente para alojar propuestas de creación y pensamiento en torno a la naturaleza de la poesía. Persuadidos, sin embargo, de que lo poético atraviesa territorios, si bien de-limitados por la tradición, naturalmente limítrofes –cuando no constituyentes de un mismo paisaje–, la revista quiere acoger pulsiones de lo poético sea cual fuere su ejecución final: literaria, pictórica, musical, cinésica…

Dan, además, la bienvenida a todas aquellas colaboraciones y opiniones que, preservadas del anonimato en razón de la tolerancia y la responsabilidad propias de la cultura en libertad, deseen enriquecer y prolongar su aventura.

La entrada inicial corrió a cargo del poeta griego Yorgos Seferis y en la segunda entrada se han presentado cuatro buenos poemas inéditos de José Luis Gómez Toré.

Teniendo en cuenta quienes son los coordinadores, José María Castrillón y Jordi Doce, y quienes asesores, Jaime Priede y Tomás Sánchez Santiago, no me cabe ninguna duda de que desde este mismo momento Las razones del aviador se convierte desde ya en un espacio de referencia de la poesía en Internet. Larga vida, amigos.

 
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miércoles, 21 de octubre de 2009

Caribe Madrid

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Me ha llegado un poco justa de tiempo la invitación pero me parece lo suficientemente interesante como para ponerlo a un día vista. Mañana, cuatro poetas realmente buenos traerán su poesía caribeño-colombiana al centro mismo de Madrid: Efraím Medina, Rómulo Bustos, Talullah Flores y Miguel Iriarte. Muy recomendable.

 
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sábado, 10 de octubre de 2009

Poeta en residencia: Óscar Hahn

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Entre el 14 y el 21 de este mes tendremos al fantástico poeta chileno Óscar Hahn en la Residencia de Estudiantes. Su actividad se centrará en un taller de poesía, recuerdo que este señor viene de Iowa, y en dos conferencias que apuntan muchas maneras (en especial la de Vicente Huidobro).

TALLER DE POESÍA

14 y 15 miércoles y jueves a las once de la mañana

El arte del poema I y II

Asistencia al taller previa inscripción en el tel.: 91 563 64 11

CONFERENCIAS

20 martes a las siete y media de la tarde

Apariciones y otras fantasmagorías

21 miércoles a las siete y media de la tarde

El pensamiento poético de Vicente Huidobro


Dejo un poema del excelente libro Poemas de la era nuclear que editó hace poco Bartleby, con prólogo de la poeta y pintora hispano-chilena Alexandra Domínguez, de quien por parte aprovecho para decir que inaugura exposición de pinturas y grabados el viernes 16 de Octubre en el Showroom de Brita Prinz.


SAN JUAN DE LA CRUZ ESCUCHA A MILES DAVIS

I. SAN JUAN EN EL CALABOZO (Toledo, 1577)

La trompeta flamea serpentea relampaguea
Su quejido metálico
se hunde y difunde exclama y reclama
un no sé qué que queda balbuciendo
Es el Arcángel San Gabriel dice el Santo
Es el Arcángel que me llama desde el futuro
Es el Arcángel cuya piel es más negra que la noche
y brilla como las heridas de mi alma
Es el sonido de la trompeta como un cauterio suave


II. MILES DAVIS EN EL CALABOZO (New York, 1959)

Los tornados me dan el viento que necesito
para tocar mi trompeta
Oh toque delicado que a vida eterna sabe

Y vi que por la ventana del calabozo
entraba un halo de luz y que en el aire
flotaba una Aparición fulgurante
(Son alucinaciones de la droga Dios mío)
Para ahuyentar al espectro tomé mi trompeta y toqué
Y mientras tocaba el rostro de la Aparición
tenía una expresión como de éxtasis y dijo:
“La música callada la soledad sonora”
Sentí que me crecían alas en la espalda
y empecé a levitar
Entonces apareció un graffiti en lo alto de la pared
que decía:
Qué bien sé yo la fuente que mana y corre
aunque es de noche
Y la sangre que manaba de mi cabeza
por los golpes que me dio el policía
iluminó la celda y dejó de correr
alrededor de la medianoche.

 
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jueves, 1 de octubre de 2009

La casa roja de Juan Carlos Mestre

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Me entero de tu premio, querido Juan Carlos, en la catedral de Toledo. Ya es casualidad que sea en una catedral y en Toledo, entre sinagogas, tránsitos y mezquitas.

Arriba quedó La tumba de Keats, como sabías, y este libro, que ahora sabes. Volveré a esa montaña roja un día, esta vez no para dejarte sino para encontrarte.

Rafael no ha podido verlo pero él lo sabía y a cambio has ganado los ojos nuevos. Por él, por todos, y porque es mi poema favorito del libro, aquí te dejo. Ahora gracias.


LOS POETAS

Para Rafael Pérez Estrada


Recorrimos los suburbios,
anduvimos juntos entre la maleza,
dormimos en los cobertizos.

El poeta barba de maíz roedor de los sembrados,
el poeta bobina de hilo de las cometas.
El que bajo los párpados de lino del verano
es la voz ronca del vendedor ambulante,
la mirada del viento que seca la tierra mojada.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la adivina,
al solitario de boina gris,
al que oye sus palabras como relato de un robo.

El poeta vidrio de los cuatro colores de la atmósfera,
el poeta oscuro llave de las alacenas.
El que está sentado a la diestra del padre
junto al jugador de baraja que lee la fortuna,
el que le dice a la vida, oye vida,
y se acuesta con ella.

Lo que dice el poeta,
lo que el poeta dice
al que se cree dueño de algo,
propietario del reflejo de algo,
amo de la discordia de algo.

El que deambula de noche por los cercados,
el poeta amigo de las hormigas
que construye una casa de harina.
El que guarda en su artesa cuero de tambor
y pan nublado del sábado.

El poeta cera amarilla de las iglesias
que baila con el agua de las pecadoras,
el poeta barco de papel
que duerme con la muchacha sin labios.

Sus manos escriben el rótulo de las mercerías,
saludan en la iglesia al dueño del alambique.
El que se llama Niebla, Pelirrojo Crepúsculo,
el que no sabe a quién besarán ahora los ojos de Triste Boca de Nuez,
el que silba como el pájaro de las colinas,
el hijo del panadero que conversa con el martín pescador.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la muchacha con calcetines blancos
y pequeños ojos de colibrí.
El viejo pastor comensal del otoño,
el poeta ruido de las semillas, carpintero del Arca de los animales.
El delirante bajo el filamento de las bombillas
para el que aún tiene sentido seguir dándole vueltas.
El que vive en la patria de una mujer desnuda,
el hijo de la locura que llora médula de caballos
sumergido en el humo de su choza de adobe.

El que vino a barnizar con leche la jaula de los cantos,
aquel cuya cabeza ha rodado como una peonza
por la tarima de los burdeles
y ha recorrido todos los templos
pidiéndole favores al crucificado.
El consentido por el vínculo de las zurcidoras,
el que padece una enfermedad inmortal
y levita en los parques tumbado de espaldas.

El poeta que cruza en ambulancia los campos de girasoles,
el poeta ángel de los pesebres,
brizna de los acantilados.
El poeta reloj de lluvia de las epidemias,
vapor de los harapos hervidos contra la peste.
El que ha hipotecado la hacienda de varias generaciones
y ahora es el ánima de un bolchevique embriagado de vodka.

El patriarca que abrió una tienda de ultramarinos
y compra por cuatro centavos un ramito de sífilis,
el que conoce el comercio de especias y el tráfico de resinas,
el compadre de los anarquistas
con su escarabajo negro ante el eclipse de mar.
El que rodeado de profecías y pájaros
vive en las manos de una arpista,
el que tiene dedos de trébol y cerillas,
aquel cuyas cenizas alimentarán las carpas de los estanques.

Recorrimos los suburbios,
anduvimos juntos entre la maleza,
dormimos en los cobertizos.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la adivina,
al bisabuelo judío que dormía en la comuna
y aún vaga con su barba blanca por ahí
proclamando su consigna a las abejas:
Las estrellas para quien las trabaja.

 
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