miércoles, 18 de noviembre de 2009

Nueva colección de poesía y nuevo libro de Iñaki Serra



Juanjo Martín Ramos, poeta que trabaja en Polibea desde hace unos años y es uno de los mejores maquetadores del país, se encarga de dirigir la colección de poesía "Los conjurados", borgiano título para una colección singular. El próximo viernes, 20-N, a las 22.30, en el Ateneo de Madrid, se presentan dos nuevos libros de la colección.

Los dos poetas escogidos son lo suficientemente interesantes, especialmente para mí en el caso de Iñaki Serra, no sólo por amistad sino por lo poco que se prodiga y por la calidad de su poesía. Cilleruelo es el otro nombre propio elegido.

Los presentadores de los libros están a la altura de las circunstancias. Mestre para Iñaki y Ángel Rodríguez Abad para Cilleruelo. Se prevé una noche muy interesante, con mucha poesía y probablemente extensa en su duración (no miro a nadie, querido Ángel, y tampoco puedes mirarme a mí por tu fobia a Internet).

Dejo dos poemas de cada uno de los nuevos libros. Creo que el de Iñaki tiene una maquetación especial difícil de reproducir con blogger. Mis disculpas.




Suicidas a los doce

Y desnudos al amanecer los encontraron.
Llegaron con el sol las moscas a morder y desovar en la carne dormida.
Cabe toda la muerte en el cuerpo más pequeño, cabe todo el amor en su corazón de paloma, todo el grito en su boca no saciada, todo el odio en su cerebro despierto, todo el deseo en sus manos inquietas.
Ninguna nota dejaron: para qué decir adiós a los cadáveres.
Llegaron con el sol las moscas, a morder y desovar en la carne dormida ; las moscas, los periodistas, los curiosos, la policía, yo mismo, nadie.
Temblad cuando los niños dejan de ser hombres secretos.
Todo poema corre el riesgo de carecer de sentido. Arrodillaos. Dos dioses han muerto en holocausto.

José Ignacio Serra, Little Killer.


La paseante

A las ocho de la mañana sólo han abierto el kiosco, la panadería y el café. Los escasos habitantes de las aceras juegan una partida de billar a esas tres bandas. Los atributos que cuelgan de sus manos señalan los aciertos. A veces cruza un personaje incómodo: en su mirada se advierte que juega a otra cosa. Pocas variantes admite la hora. Ninguna exige apresurar el paso. Cuando me ha adelantado tan deprisa, despeinada, con la chaqueta en el brazo y el bolso colgando, enseguida he sabido que llegaba con prisas de un país diferente, exótico: la noche del viernes.

José Ángel Cilleruelo, Galería de charcos.

 
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