miércoles, 23 de diciembre de 2009

Dos nuevos Cuadernos Caudales de Poesía

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Con el relax que supone la ausencia de actos de poesía durante un par de semanas, dejo aquí los enlaces de los dos nuevos cuadernos que ha publicado la Fundación Inquietudes gracias al trabajo cuidadoso y generoso de Viktor, Javier Gil y Miguel Fernández. Ambos cuadernos se pueden descargar gratuitamente siguiendo los enlaces que he dejado.

El primero de ellos, Soda Caústica, es una antología muy interesante de cinco autores latinoamericanos: Rocío Cerón, Yanko González Cangas, Germán Machado, Rocío Silva-Santisteban y Néstor Ventaja. La selección ha corrido a cargo de Quique Falcón. Enlace:

http://www.fundacioninquietudes.org/area-publicaciones/cuadernos-poesia-02-soda.php

El segundo cuaderno es otra interesante antología de tres autores españoles: Manuel Ortega, Iván Mariscal y David Franco Monthiel.



El enlace es el siguiente: http://www.fundacioninquietudes.org/area-publicaciones/cuadernos-poesia-02-zumo.php

 
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martes, 15 de diciembre de 2009

Presentación del libro de Alejandro Céspedes Flores en la cuneta

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Mañana miércoles16 de diciembre, a las 20.00 horas, "se ruega la máxima puntualidad", en la delegación del gobierno del Principado de Asturias, Alejandro Céspedes presenta su nuevo libro Flores en la cuneta.

Alejandro, con años de dirección de teatro a sus espaldas, se aleja de las presentaciones convencionales y aburridas para acercar la poesía a la dramatización de una liturgia. Tengo la plena seguridad de que aquellos que mañana se acerquen a su presentación tendrán un recuerdo imborrable de cómo se corporiza un texto con imaginación y brillantez.

El poemario, Premio Jaén de Poesía, acaba de salir publicado en Hiperión. Salvo por el epílogo que lo acompaña, el libro es más que recomendable.


Lo nuevo es intemporal



¿Pero esta luz?
¿De dónde?


Quiero pensar que hay sol detrás del muro porque esta claridad que llega hasta mi cuerpo me ilumina sin alma, sin contener en ella rastro alguno de los demás espacios que alumbró.


Cuando el rayo de luz pierde su espíritu se vuelve gris, empieza a disgregarse, va quedando enganchado entre la espesa penumbra.


Igual que hacían los faros de los coches, intenta abrir espacios en lo oscuro. Hoy mi realidad la hace consciente de sus límites.


Resbala por mis huesos.
Muere a mis pies,
la luz,
exhausta.
Desollada como un animal vivo
ahora aprende a ignorar el horizonte.


No me alumbra.
No define el volumen de mi cuerpo. Solo deja que observe, sin colores,
lo que queda de mí
y en torno a mí.


Y así, entre la ceniza, en la precariedad de estos estrechos límites, a través de los círculos huecos de mis ojos aún me reconozco.
Soy luz sin luz,
oscuridad con sombra,
pálido esplendor de un fuego fatuo.


Desollado también, sin horizonte, ahora soy yo quien sabe dónde hallar la medida de lo inevitable.

Flores la cuneta, Hiperión, 2009





 
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lunes, 14 de diciembre de 2009

Último día de Poetas en Vivo hoy 14 de diciembre

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Con razón se queja Enrique Gracia en su correo de la retirada del apoyo de Cajamadrid al ciclo de poesía que durante más de una década ha dirigido. No es la primera vez que la Comunidad de Madrid, que es quien controla la Caja, le pega una patada en la entrepierna a la poesía. Recuerdo que se ha dejado de publicar el libro de los Jueves Poéticos o que el premio de poesía joven de la Comunidad no se publica. Si nos ponemos a comparar las ayudas a la publicación de otras Comunidades con la ayuda a la Comunidad de Madrid, nos situamos en unos niveles que nos acercan a un gasto en cultura per cápita similar a algunos países africanos, en especial en lo que a poesía se refiere.

Nos invita Enrique a la que será la última sesión de Poetas en Vivo, al menos en las circunstancias actuales. Será hoy día 14 de septiembre, a las 19.00 horas, en el Salón de la Biblioteca Nacional, con la lectura de José María Muñoz Quirós. Creo que tiene pensado continuar el ciclo en otro lugar, y mientras consigue otro patrocinador. Te deseo toda la suerte del mundo, Enrique. ¡Ánimo!

 
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jueves, 10 de diciembre de 2009

Hoy viernes, en las carboneras del Reina Sofía, acción

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Si el espacio lo abre Isidoro Valcárcel y sí acción poético intermitente desde las 18.00 horas de hoy viernes hasta las 21.00. Audio. Tacto. Poemas. No visión. Descripción de tres edades: infancia, madurez y vejez. Artículo nueve. Y hasta aquí.

Acción poética X
Del Pozo-Mas-Osorio

 
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viernes, 4 de diciembre de 2009

Radiohead y Gastón Viñas

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Esta entrada está automatizada para aparecer en el blog a las 22.00 horas de hoy, cuando el acto de Valente haya terminado y quede por delante un largo fin de semana en en el que el ordenador estará casi todo el tiempo lejos. Dejaré el vídeo de Viñals todavía un tiempo porque me gusta tenerlo ahí arriba.

Para los que pasan por aquí, he querido dejar un par de vídeos que el artista Gastón Viñas realizó hace un tiempo con dos canciones de Radiohead. Creo que ya he hablado de Radiohead en este blog alguna vez pero no estará de más repetir que opino que es lo más importante que le ha pasado a la música en los últimos 15 años. Experimentar y ser un éxito está al alcance de pocos, y Thom Yorke y su grupo son de esos elegidos. De las dos canciones, la primera es excelente (2+2=5), los impacientes que esperan al 01:54, y la segunda, A wolf at the door, no está entre las mejores del grupo pero crece en el vídeo. Orwell y Caperucita.

Sobre Gastón Viñas únicamente decir que me fascina el trabajo gráfico de este argentino. Podéis encontrar más sobre él y su obra en los dos siguientes blogs:

http://grapevineindustries.com/

http://elhombreilustrado.blogspot.com/2009/01/dios_07.html

Y ahora os dejo con esta combinación de música, letras trabajadas y arte visual. Feliz fin de semana. All hail to the thief.



Letra de 2+2=5

Are you such a dreamer
To put the world to rights?
I'll stay home forever
Where two and two always makes a five

I'll lay down the tracks
Sandbag and hide
January has April's showers
And two and two always makes a five

It's the devil's way now
There is no way out
You can SCREAM and you can shout
It is too late now

Because...
You have not been!

Payin' attention
Payin' attention
Payin' attention
Payin' attention
You have not been paying attention

Payin' attention
Payin' attention
Payin' attention
You have not been paying attention

Payin' attention
Payin' attention
Payin' attention
You have not been paying attention

Payin' attention
Payin' attention
Payin' attention oohh

I try to sing along
But I get it all wrong
Cozimnot
Cozimnot

I swat 'em like flies but like flies the buggers keep coming back NOT
But I’m not

All hail to the thief
All hail to the thief

But I'm not
But I'm not
But I'm not
But I'm not

Don't question my authority or put me in the box
Cozimnot
Cozimnot

Oh go and tell the king that the sky is falling in

When it's not
But it's not
But it's not
Maybe not
Maybe not



Letra de A wolf at the door

Drag him out your window
Dragging out the dead
Singing I miss you
Snakes and ladders flip the lid
Out pops the cracker
Smacks you in the head
Knifes you in the neck
Kicks you in the teeth
Steel toe caps
Takes all your credit cards
Get up get the guns
Get the axe
Get the flan in the face
The flan in the face
The flan in the face
Dance you fucker dance you fucker
Don't you dare
Don't you dare
Don't you flan in the face
Take it with the love its given
Take it with a pinch of salt
Take it to the taxman
Let me back
Let me back
I promise to be good
Don't look in the mirror at the face you don't recognize
Help me, call the doctor, put me inside
Put me inside
Put me inside
Put me inside
Put me inside

I keep the wolf from the door
But he calls me up
Calls me on the phone
Tells me all the ways that he's gonna mess me up
Steal all my children if I don't pay the ransom
And I'll never see them again if I squeal to the cops. . . .

Walking like giant cranes
And with my X-ray eyes I strip you naked
in a tight little world
are you on the list?
Stepford wives who are we to complain?
Investments and dealers
Investments and dealers
Cold wives and mistresses
Cold wives and Sunday papers
City boys in First Class don't know they're born little
Someone else is gonna come and clean it up
Born and raised for the job
Someone always does
I wish you'd get up get over
get up, get over and turn the tape off

I keep the wolf from the door
But he calls me up
Calls me on the phone
Tells me all the ways that he's gonna mess me up
Steal all my children if I don't pay the ransom
And I'll never see them again if I squeal to the cops

So I just go ooh ooh ooh ooh

 
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miércoles, 2 de diciembre de 2009

Presencia de José Ángel Valente

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Para mí este acto es uno de los más importantes del año. José Ángel Valente habría cumplido 80 años el pasado mes de abril y para muchos poetas no sólo sigue siendo una figura indiscutible sino que el paso del tiempo va agrandando su importancia. Cada vez que leo a Valente aprendo algo y sus ensayos y lecturas me han permitido conocer a otros poetas a los que no habría llegado si no hubiera conocido a este poeta enorme. Creo que el regalo literario más importante que me han hecho en mi vida fue una primera edición de A modo de esperanza, en su versión para lo que llaman subscriptores de lujo (50 ejemplares que el poeta tenía que firmar y que llevaban el nombre del subscriptor en cuestión). Ignoro si Adonáis continuará esta tradición de firmas.

El acto tendrá lugar el próximo viernes 4 de diciembre, a las 19.30 horas, en el Centro Cultural de Círculo de Lectores de Madrid (O'Donnell, 10). Un grupo variado e impecable de poetas y críticos leerá un breve texto individual sobre Valente. Los lectores son: Marta Agudo, Jordi Doce, Manuel Fernández Casanova, José Luis Gómez Toré, Antonio Méndez Rubio, Carlos Peinado Elliot, Esther Ramón, Claudio Rodríguez Fer, Andrés Sánchez Robayna, Joan Tarrida y Nicanor Vélez.

Además, se estrenará en Madrid la obra Muros de dolor... V: José Ángel Valente - Memoria sonora de Mauricio Sotelo para violín y electrónica 2009, interpretada por Raquel Rivera (violín) y Mauricio Sotelo (electrónica).

Un acto imprescindible.

 
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martes, 1 de diciembre de 2009

Dos actos para el día de hoy

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Estos dos actos llegaron a mi buzón hace tiempo pero la muerte de Viñals trastocó un poco los planes de publicación. Siento el retraso y premura en su anuncio.

El primer acto, a la misma hora que el segundo, es la presentación de una antología poética de Ángel Crespo en edición de José Francisco Ruiz Casanova. Edita Cátedra y tiene lugar en la Residencia de Estudiantes.

El segundo acto es la presentación de una exposición de pintura de Julio Santiago, que a la vez presenta libro. Todo bajo el título Azul y Azul. Tendrá lugar a las 19.30 en el Café Libertad.



 
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domingo, 29 de noviembre de 2009

Emilio Westphalen desde el otro lado, hablándonos

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No sé porque he imaginado que Emilio Westphalen, ante la llegada de José Viñals a los alrededores deloquesea, y pensando un conocimiento utópico e inmediato de la obra de áquel en éste, nos gritaba Mundo Mágico como respuesta a las espaldas vueltas de los poetas que salen del cuco cada hora exacta de su amo. Rafael Pérez Estrada ya se habría limpiado las alas para entonces. Y lloviendo sobre Málaga.

Mundo mágico

Tengo que darles una noticia negra y definitiva
Todos ustedes se están muriendo
Los muertos la muerte de ojos blancos las muchachas de ojos rojos
Volviéndose jóvenes las muchachas las madres todos mis amorcitos
Yo escribía
Dije amorcitos
Digo que escribía una carta
Una carta una carta infame
Pero dije amorcitos
Estoy escribiendo una carta
Otra será escrita mañana
Mañana estarán ustedes muertos
La carta intacta la carta infame también está muerta
Escribo siempre y no olvidaré tus ojos rojos
Es todo lo que puedo prometer
Tus ojos inmóviles tus ojos rojos
Es todo lo que puedo prometer
Cuando fui a verte tenía un lápiz y escribí sobre tu puerta
Esta es la casa de las mujeres que se están muriendo
Las mujeres de ojos inmóviles las muchachas de ojos rojos
Mi lápiz era enano y escribía lo que yo quería
Mi lápiz enano mi querido lápiz de ojos blancos
Pero una vez lo llamé el peor lápiz que nunca tuve
No oyó lo que dije no se enteró
Sólo tenía ojos blancos
Luego besé sus ojos blancos y él se convirtió en ella
Y la desposé por sus ojos blancos y tuvimos muchos hijos
Mis hijos o sus hijos
Cada uno tiene un periódico para leer
Los periódicos de la muerte que están muertos
Sólo que ellos no saben leer
No tienen ojos ni rojos ni inmóviles ni blancos
Siempre estoy escribiendo y digo que todos ustedes se están muriendo
Pero ella es el desasosiego y no tiene ojos rojos
Ojos rojos ojos inmóviles
Bah no la quiero

Emilio Adolfo Westphalen. Poesía completa y ensayos escogidos. Edición, prólogo y cronología de Marco Martos. Lima: Pontificia Universidad Católica del Perú, 2004.

 
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jueves, 26 de noviembre de 2009

Aurora Pintado en Diablos Azules - hoy

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Si sumamos el retraso de Aurora al mío no suman sólo dos retrasos. Pero aun así llegamos. Está noche, ella y otros tres poetas más, en Diablos Azules. Vale la pena. Vale.

 
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lunes, 23 de noviembre de 2009

Juan Gelman en la Casa de América, hoy a las 19.30

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Cuando la lengua se olvida del lenguaje
asoman restos nocturnos.
¿Qué hace allí la palabra
arrastrada a pensar los siglos tristes
que lleva en sus heridas?
Los espejos de rabias rápidas
como la lejanía que
ata pampas del odio con
nudos de la memoria.

¡Viva lo que nace y queda de
sueños del día en las almohadas!
¿Qué somos sino eso?
Lo otra extiende horizontes delicados
donde perrea el no.
La hermana luz bebe tu espera
lejísima de pies,
principio que eligió la rueda
para volver, volver.

Juan Gelman. De atrasalante en su porfía.

 
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domingo, 22 de noviembre de 2009

Un inédito de Maillard que ya no lo es

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La ofrenda

Poner un marco a la ofensa.
Bajo la herida, un cuenco.

Recoger
la sangre y bebérsela frente al cuadro.
Como ofrenda.

Por los actos el yo
busca afianzarse.
Por los actos el yo es ofendido.
Por los actos el daño. Por los actos
el conocimiento.

Nada de lo que se hace a ciegas es
inútil para ver.

Hainuwele y otros poemas. Contiene CD con la lectura de la autora. Chantal Maillard. Tusquets, 2009.


 
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miércoles, 18 de noviembre de 2009

Nueva colección de poesía y nuevo libro de Iñaki Serra

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Juanjo Martín Ramos, poeta que trabaja en Polibea desde hace unos años y es uno de los mejores maquetadores del país, se encarga de dirigir la colección de poesía "Los conjurados", borgiano título para una colección singular. El próximo viernes, 20-N, a las 22.30, en el Ateneo de Madrid, se presentan dos nuevos libros de la colección.

Los dos poetas escogidos son lo suficientemente interesantes, especialmente para mí en el caso de Iñaki Serra, no sólo por amistad sino por lo poco que se prodiga y por la calidad de su poesía. Cilleruelo es el otro nombre propio elegido.

Los presentadores de los libros están a la altura de las circunstancias. Mestre para Iñaki y Ángel Rodríguez Abad para Cilleruelo. Se prevé una noche muy interesante, con mucha poesía y probablemente extensa en su duración (no miro a nadie, querido Ángel, y tampoco puedes mirarme a mí por tu fobia a Internet).

Dejo dos poemas de cada uno de los nuevos libros. Creo que el de Iñaki tiene una maquetación especial difícil de reproducir con blogger. Mis disculpas.




Suicidas a los doce

Y desnudos al amanecer los encontraron.
Llegaron con el sol las moscas a morder y desovar en la carne dormida.
Cabe toda la muerte en el cuerpo más pequeño, cabe todo el amor en su corazón de paloma, todo el grito en su boca no saciada, todo el odio en su cerebro despierto, todo el deseo en sus manos inquietas.
Ninguna nota dejaron: para qué decir adiós a los cadáveres.
Llegaron con el sol las moscas, a morder y desovar en la carne dormida ; las moscas, los periodistas, los curiosos, la policía, yo mismo, nadie.
Temblad cuando los niños dejan de ser hombres secretos.
Todo poema corre el riesgo de carecer de sentido. Arrodillaos. Dos dioses han muerto en holocausto.

José Ignacio Serra, Little Killer.


La paseante

A las ocho de la mañana sólo han abierto el kiosco, la panadería y el café. Los escasos habitantes de las aceras juegan una partida de billar a esas tres bandas. Los atributos que cuelgan de sus manos señalan los aciertos. A veces cruza un personaje incómodo: en su mirada se advierte que juega a otra cosa. Pocas variantes admite la hora. Ninguna exige apresurar el paso. Cuando me ha adelantado tan deprisa, despeinada, con la chaqueta en el brazo y el bolso colgando, enseguida he sabido que llegaba con prisas de un país diferente, exótico: la noche del viernes.

José Ángel Cilleruelo, Galería de charcos.

 
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jueves, 12 de noviembre de 2009

Fin de semana poético

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Este fin de semana Madrid concentra una buena dosis de literatura con el Festival Eñe, cuyo programa dejo aquí abajo. También se puede ver en colorines en el siguiente enlace:

http://www.circulobellasartes.com/ag_humanidades.php?ele=118

Por preferencias, me quedo con el maratón de poesía del día 13 a las 24.00 horas en donde están no sólo excelentes poetas amigos como Mestre o Céspedes sino otros poetas tan interesantes incluyendo a un José María Parreño al que hacía tiempo que no se le veía.
Y por preferencias me quedo también el día 14 con la charla de Juan Barja con Antonio Gamoneda. Eso por señalar sólo dos actos entre los muchísimos que podéis elegir.

PROGRAMA

13.11.09

16.00 · Félix Romeo conversa con Diego Moreno, Carola Moreno, Enrique Redel, Luis Solano,
Julián Rodríguez y Santiago Tobón: Dispara al editor Salón de Baile
16.30 · Leopoldo María Panero: Lectura y encuentro Sala de Columnas
· Manuel Gutiérrez Aragón, Ámparo Martínez Herranz y Agustín Sánchez Vidal: Un perro andaluz. Encrucijada de la vanguardia española Sala Valle Inclán
17.00 · José Antonio Marina Sala de Columnas
18.00 · Soledad Puértolas: Las enfermedades de los escritores Sala de Columnas
· James Frey y Rubén Romero: Bienvenidos a Los Ángeles . La ciudad del eterno sueño
americano a través de la literatura y el cine Sala Valle Inclán
18.30 · Ana María Moix conversa con Esther Tusquets Teatro Fernando de Rojas
19.00 · Lorenzo Silva e Ignacio del Valle: Juicio a Larsson Sala de Columnas
19.30 · Carlos Franz, Juan Carlos Méndez-Guédez y Ronaldo Menéndez: De Macondo a
Barajas Sala Valle Inclán
· Letteratura Italiana oggi Laura Pugno e Ivonne Aversa Salón de Baile
20.00 · Eduardo Arroyo: Literatura con brocha Presenta Alberto Anaut Teatro Fernando de Rojas
20.30 · Agustín Fernández Mallo: Un viaje Sala de Columnas
21.00 · Antonio Luque (Sr. Chinarro): El superpoder inútil Presenta Ana S. Pareja Sala Valle
Inclán
22.00 · Entrega de Premios Eñe Con música de Germán Coppini Teatro Fernando de Rojas
24.00 · Graciela Baquero, Esther Ramón, Alejandro Céspedes, Juan Carlos Mestre, Pilar
Fraile Amador, Pilar González España, José María Parreño y Marina Oroza Maratón de poesía.
Boca a boca. Acción poética para ocho voces Sala de Columnas
24.30 · Javier López-Roberts, Vanessa Montfort, Alfredo Conde, Ricard Ruiz Garzón, Cristina
Cerrada y Lourdes Ortiz: Noche de miedo. Lectura de cuentos de terror Sala Antonio Palacios

14.11.09

11.30 · Juan Bonilla conversa con Chema Madoz Teatro Fernando de Rojas
12.30 · Doménico Chiappe, Alckmar Luiz Dos Santos y Antonio Rodríguez de las Heras:
Libro electrónico. 1000 Faqs Salón de Baile
· José Luis Borau: Cambio de tercio Sala de Columnas
· Fernando Savater y Emilio Sánchez Miguel: La lectura entre el aprendizaje y la emoción Presenta
Carlos Alberdi Sala María Zambrano
13.00 · Vicente Molina Foix y Álvaro Pombo conversan con Jorge Herralde: Herralde , 40 años
de editor Teatro Fernando de Rojas
· José Antonio Martínez Serrano Lo digital da buena impresión Sala Ramón Gómez de la Serna
13.30 · José Luis Cuerda y Telmo Rodríguez: Cata literaria Salón de Baile
14.00 · Rodrigo Fresán, Ignacio Echevarría y Ray Loriga Sala María Zambrano
14.30 · Fernando Iwasaki: El soniquete de Borges Salón de Baile
16.00 · Juan Cruz conversa con Javier Cercas Teatro Fernando de Rojas
· Lara Moreno, Use Lahoz, Robert Juan Cantavella y Jorge Carrión: Nuevas voces Salón de
Baile
· Javier Calvo, Sergio Galarza, Juan Casamayor y Carola Aikin: Puro cuento Sala de Columnas
17.00 · Pilar Pérez Esteve: www .leer .es Sala María Zambrano
17.30 · Juan Barja conversa con Antonio Gamoneda Teatro Fernando de Rojas
· Andrés Barba: El tema del mal en la figuración infantil literaria Sala de Columnas
18.30 · Gabriela Wiener, Fernando Marías y David Barba: Pornófilos Sala de Columnas
19.00 · Julio Llamazares y José Manuel Navia: Literatura y fotografía Teatro Fernando de Rojas
20.00 · Bernardo Atxaga: Funeral por un soldado muerto en Irak. Sobre la poesía Sala de
Columnas
20.30 · Alberto García-Alix. Presenta Gonzalo García Pino Teatro Fernando de Rojas
21.00 · Manuel Vilas: Estaturas de hombres famosos: del 1,82 de Franz Kafka al 1,72 de Lou
Reed Sala de Columnas
22.00 · Guillermo Fadanelli: La escritura como medio de autodestrucción Teatro Fernando de
Rojas


De manera más recogida e intimista, Alejandro Fernández Osorio ha organizado un minifestival
en su pueblo, Lena (Asturias), en donde presenta a un poeta consagrado, Fernando Beltrán,
a un poeta asturiano, Xuan Bello, y a una poeta de menos de 35 años, Ana Gorría.  No conozco
la poesía de Xuan pero confío en el gusto de Osorio. Respecto a Beltrán y a Ana, son debilidades
poéticas muy confesadas ya.



Tal y como puede leerse en el cartel, el sábado hay preparada una especie de jam session
de poesía con el asturiano título de "L'encuentru".

Poesía y vida para el fin de semana.

 
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lunes, 9 de noviembre de 2009

81 años

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Hace 81 años que nacía Anne Sexton. Han pasado demasiadas cosas desde 1928. Cosas que han dejado también de pasar en esta suerte de adormecimiento en el que vivimos. Muertos que conservan la respiración, parafraseando a Sófocles. Ha pasado también casi un año desde la publicación de Vive o Muere, y es hora de cerrar página.

Tengo muchos recuerdos agradables de este año, en especial de la presentación-performance en el Ateneo. Pero quizá el mejor recuerdo de todo lo relacionado con el tema Sexton haya sido la popularidad que han tenido los dos vídeos que realizamos. En especial el primero fue seleccionado por Google de forma que cuando se escribe el nombre de la poeta en la ventana todopoderosa, es uno de los dos vídeos seleccionados.

De esta forma, entre la parte primera y la segunda del vídeo la cifra de visionados supera ya la cifra de 25.000 lo cual no está mal para ser poesía y me hace pensar que habrá que utilizar más la imagen para atraer gente a nuestro querido nicho. Como siempre digo, muchas gracias a Ana de Castro por el trabajo, mucho mayor del que pensábamos en un principio. Tu tataratatara abuela estaría contenta.

Le mando un saludo y una felicitación desde aquí al poeta amigo sextiano Ben Clark por su traducción de Poemas de amor y quedamos pendientes de celebrar un acto conmemorativo para los 85, los 90 o whenever.

Y dejo una traducción, creo que inédita, de un poema corto de Anne como despedida:


Desesperanza

¿Quién es él?
¿Líneas del tren hacia el infierno?
¿Rompiéndose como un mueble barato?
¿La esperanza que de repente desborda la fosa séptica?
¿El amor que baja por el desagüe como un esputo?
¿El amor que dijo siempre, siempre
y luego te atropella como un camión?
¿La oración que flota sobre un anuncio de radio?
No me gustas mucho,
desesperanza.
No pegas con mi ropa ni mis cigarrillos.
¿Por que te sitúas aquí
grande como un tanque
apuntando a la mitad de una vida?
¿No podrías ir flotando hasta un árbol
en vez de quedarte aquí en mis raíces
sacándome de la vida que he llevado
donde mi vientre ha sido tanto tiempo?

¡De acuerdo!
Te llevaré conmigo en el viaje
en el que por tantos años
mis brazos han sido mudos.

De 45 Mercy Street (1976)


.

Postdata: Esta blog está en re-construcción

 
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jueves, 22 de octubre de 2009

Las razones del aviador

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Hace unos pocos días recibí un correo de mi amigo Jordi Doce en el que me anunciaba el lanzamiento de una nueva revista de poesía y lo poético, en Internet: Las razones del aviador.


http://lasrazonesdelaviador.blogspot.com/


Según las palabras de los fundadores, Las razones del aviador se concibe como un espacio diseñado especialmente para alojar propuestas de creación y pensamiento en torno a la naturaleza de la poesía. Persuadidos, sin embargo, de que lo poético atraviesa territorios, si bien de-limitados por la tradición, naturalmente limítrofes –cuando no constituyentes de un mismo paisaje–, la revista quiere acoger pulsiones de lo poético sea cual fuere su ejecución final: literaria, pictórica, musical, cinésica…

Dan, además, la bienvenida a todas aquellas colaboraciones y opiniones que, preservadas del anonimato en razón de la tolerancia y la responsabilidad propias de la cultura en libertad, deseen enriquecer y prolongar su aventura.

La entrada inicial corrió a cargo del poeta griego Yorgos Seferis y en la segunda entrada se han presentado cuatro buenos poemas inéditos de José Luis Gómez Toré.

Teniendo en cuenta quienes son los coordinadores, José María Castrillón y Jordi Doce, y quienes asesores, Jaime Priede y Tomás Sánchez Santiago, no me cabe ninguna duda de que desde este mismo momento Las razones del aviador se convierte desde ya en un espacio de referencia de la poesía en Internet. Larga vida, amigos.

 
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miércoles, 21 de octubre de 2009

Caribe Madrid

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Me ha llegado un poco justa de tiempo la invitación pero me parece lo suficientemente interesante como para ponerlo a un día vista. Mañana, cuatro poetas realmente buenos traerán su poesía caribeño-colombiana al centro mismo de Madrid: Efraím Medina, Rómulo Bustos, Talullah Flores y Miguel Iriarte. Muy recomendable.

 
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sábado, 10 de octubre de 2009

Poeta en residencia: Óscar Hahn

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Entre el 14 y el 21 de este mes tendremos al fantástico poeta chileno Óscar Hahn en la Residencia de Estudiantes. Su actividad se centrará en un taller de poesía, recuerdo que este señor viene de Iowa, y en dos conferencias que apuntan muchas maneras (en especial la de Vicente Huidobro).

TALLER DE POESÍA

14 y 15 miércoles y jueves a las once de la mañana

El arte del poema I y II

Asistencia al taller previa inscripción en el tel.: 91 563 64 11

CONFERENCIAS

20 martes a las siete y media de la tarde

Apariciones y otras fantasmagorías

21 miércoles a las siete y media de la tarde

El pensamiento poético de Vicente Huidobro


Dejo un poema del excelente libro Poemas de la era nuclear que editó hace poco Bartleby, con prólogo de la poeta y pintora hispano-chilena Alexandra Domínguez, de quien por parte aprovecho para decir que inaugura exposición de pinturas y grabados el viernes 16 de Octubre en el Showroom de Brita Prinz.


SAN JUAN DE LA CRUZ ESCUCHA A MILES DAVIS

I. SAN JUAN EN EL CALABOZO (Toledo, 1577)

La trompeta flamea serpentea relampaguea
Su quejido metálico
se hunde y difunde exclama y reclama
un no sé qué que queda balbuciendo
Es el Arcángel San Gabriel dice el Santo
Es el Arcángel que me llama desde el futuro
Es el Arcángel cuya piel es más negra que la noche
y brilla como las heridas de mi alma
Es el sonido de la trompeta como un cauterio suave


II. MILES DAVIS EN EL CALABOZO (New York, 1959)

Los tornados me dan el viento que necesito
para tocar mi trompeta
Oh toque delicado que a vida eterna sabe

Y vi que por la ventana del calabozo
entraba un halo de luz y que en el aire
flotaba una Aparición fulgurante
(Son alucinaciones de la droga Dios mío)
Para ahuyentar al espectro tomé mi trompeta y toqué
Y mientras tocaba el rostro de la Aparición
tenía una expresión como de éxtasis y dijo:
“La música callada la soledad sonora”
Sentí que me crecían alas en la espalda
y empecé a levitar
Entonces apareció un graffiti en lo alto de la pared
que decía:
Qué bien sé yo la fuente que mana y corre
aunque es de noche
Y la sangre que manaba de mi cabeza
por los golpes que me dio el policía
iluminó la celda y dejó de correr
alrededor de la medianoche.

 
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jueves, 1 de octubre de 2009

La casa roja de Juan Carlos Mestre

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Me entero de tu premio, querido Juan Carlos, en la catedral de Toledo. Ya es casualidad que sea en una catedral y en Toledo, entre sinagogas, tránsitos y mezquitas.

Arriba quedó La tumba de Keats, como sabías, y este libro, que ahora sabes. Volveré a esa montaña roja un día, esta vez no para dejarte sino para encontrarte.

Rafael no ha podido verlo pero él lo sabía y a cambio has ganado los ojos nuevos. Por él, por todos, y porque es mi poema favorito del libro, aquí te dejo. Ahora gracias.


LOS POETAS

Para Rafael Pérez Estrada


Recorrimos los suburbios,
anduvimos juntos entre la maleza,
dormimos en los cobertizos.

El poeta barba de maíz roedor de los sembrados,
el poeta bobina de hilo de las cometas.
El que bajo los párpados de lino del verano
es la voz ronca del vendedor ambulante,
la mirada del viento que seca la tierra mojada.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la adivina,
al solitario de boina gris,
al que oye sus palabras como relato de un robo.

El poeta vidrio de los cuatro colores de la atmósfera,
el poeta oscuro llave de las alacenas.
El que está sentado a la diestra del padre
junto al jugador de baraja que lee la fortuna,
el que le dice a la vida, oye vida,
y se acuesta con ella.

Lo que dice el poeta,
lo que el poeta dice
al que se cree dueño de algo,
propietario del reflejo de algo,
amo de la discordia de algo.

El que deambula de noche por los cercados,
el poeta amigo de las hormigas
que construye una casa de harina.
El que guarda en su artesa cuero de tambor
y pan nublado del sábado.

El poeta cera amarilla de las iglesias
que baila con el agua de las pecadoras,
el poeta barco de papel
que duerme con la muchacha sin labios.

Sus manos escriben el rótulo de las mercerías,
saludan en la iglesia al dueño del alambique.
El que se llama Niebla, Pelirrojo Crepúsculo,
el que no sabe a quién besarán ahora los ojos de Triste Boca de Nuez,
el que silba como el pájaro de las colinas,
el hijo del panadero que conversa con el martín pescador.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la muchacha con calcetines blancos
y pequeños ojos de colibrí.
El viejo pastor comensal del otoño,
el poeta ruido de las semillas, carpintero del Arca de los animales.
El delirante bajo el filamento de las bombillas
para el que aún tiene sentido seguir dándole vueltas.
El que vive en la patria de una mujer desnuda,
el hijo de la locura que llora médula de caballos
sumergido en el humo de su choza de adobe.

El que vino a barnizar con leche la jaula de los cantos,
aquel cuya cabeza ha rodado como una peonza
por la tarima de los burdeles
y ha recorrido todos los templos
pidiéndole favores al crucificado.
El consentido por el vínculo de las zurcidoras,
el que padece una enfermedad inmortal
y levita en los parques tumbado de espaldas.

El poeta que cruza en ambulancia los campos de girasoles,
el poeta ángel de los pesebres,
brizna de los acantilados.
El poeta reloj de lluvia de las epidemias,
vapor de los harapos hervidos contra la peste.
El que ha hipotecado la hacienda de varias generaciones
y ahora es el ánima de un bolchevique embriagado de vodka.

El patriarca que abrió una tienda de ultramarinos
y compra por cuatro centavos un ramito de sífilis,
el que conoce el comercio de especias y el tráfico de resinas,
el compadre de los anarquistas
con su escarabajo negro ante el eclipse de mar.
El que rodeado de profecías y pájaros
vive en las manos de una arpista,
el que tiene dedos de trébol y cerillas,
aquel cuyas cenizas alimentarán las carpas de los estanques.

Recorrimos los suburbios,
anduvimos juntos entre la maleza,
dormimos en los cobertizos.

Lo que el poeta dice,
lo que dice el poeta a la adivina,
al bisabuelo judío que dormía en la comuna
y aún vaga con su barba blanca por ahí
proclamando su consigna a las abejas:
Las estrellas para quien las trabaja.

 
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miércoles, 23 de septiembre de 2009

Diego Jesús Jiménez

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Hojeo el libro Coro de Ánimas de Diego Jesús Jiménez, de cuya muerte me enteré tarde. Parece fuera de lugar en este Londres pretencioso, ajeno a aquella España de pobreza y mentira.

Me detengo un segundo ante la impecable letra de la dedicatoria. Por alguna estúpida razón me estremece tocar la tinta de los poetas que han muerto. Y especialmente la de los poetas que han muerto con tanto silencio. Dice Diego: "Veo sólo deshonra ante la muerte". Y no puedo estar más de acuerdo.

Mientras paso las páginas gruesas y espléndidas de esta primera edición de Biblioteca Nueva, voy haciendo paradas hasta pararme en el poema "Noche de Navidad". Página impar, 45. Leo. Me detengo.


NOCHE DE NAVIDAD

Te veo vivo
y sin consuelo,
padre. Aun a pesar de todo. Viendo
la vieja calma
del tilo, la fresca sombra
del ciprés, la senda
de la hormiga.
Tú, padre, cómplice
del mal,
no salgas; no saques ya
la oreja y la nariz, que luego
corres por estos campos
del trigo, se te hace el paso loco, y tu mala
memoria, pisa la siembra
y cantas.
¡Que aún pertenece
a todas estas cosas
tu dolor!
¡Padre, padre! ¿Otra vez?
Vuelve a esconderte. Vaya, vaya... No hay que sacarlo
de su agujero, porque no ve
y se ciega
con las cosas; y alborota, y le hace mucho ruido
la bebida, y el coñac
le hace ir hasta el pueblo,
y lo denuncian, y no quiere, en esta Navidad,
salirse de las casas. Y entra, remueve los baúles,
las alacenas, saca viejos papeles,
canela, perejil, y huele, huele...
cada garrafa, cada orza
sin vida.

Y es invierno,
y él se mete en el rio, y su catarro
tiembla
junto a los juncos
y la buena hierba. Padre, pero por qué ahora
bailas, ¡qué bien te veo!,
con qué pareja,
en este amanecer, va tu resaca, qué filtro vas a darle
sin precaución, qué beso en sus encias
o en su enagua
sin sangre, o dentro
del sostén.
¡Padre! ¡Padre!,
a qué este escándalo; ¿no ves...?, ¿no ves ... ?
Si ya te lo decía, y no haces caso
nunca.

Ven, ven, si tú estás muerto
ya. Hala, hala...,
no beses más aquí, ¡no le tires del pelo! Padre...
Si hace seis años de tu muerte.

Pero cómo decírtelo, si saltas, si no oyes, si va tu boca
casi al alba, y llegas a la alcoba, entras al dormitorio,
nos despiertas, te vas...
¡Qué amor habrá encontrado, si su aire
es de cansancio, y su camino es de tijeras y algodones
y gasas!

Aquí, si cada nochevieja
vengo, si en el bolsillo, junto a la voz de tu cadera
pongo
serpentinas, si traigo varias copas de más, y una botella
para ti. ¡Con qué cuidado
se la bebe! Y bromas, trucos, monjas sin cuerpo, ángeles, disfraces
de papel, hadas borrachas,
y alegría al andar; si traigo
mi ronquera y mi vino, la cal
de la pared de casa, aún en el hombro; y echo de la garrafa
como ladrón devoto
mi caridad.
Si así te sirvo, padre. ¡Pero
qué juerga
piensas! ¡Padre!
Y nada,
nada, no se da cuenta que está muerto
y crece.

 
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jueves, 17 de septiembre de 2009

Un acto aparte de la Noche en Blanco

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Tiendo a la descreencia. Y ésta se acentúa cuando intuyo mecanismos de teledirección. Las Noches en Blanco se están convirtiendo, quizá lo fueron desde su comienzo, en algo teledirigido. Se marca el día en el que la cultura ha de tener un lugar, se muestra en los medios y se escenifica de cara a los minutos de los informativos. La gente se agolpa en las puertas de los museos como si al día siguiente no pudieran contemplar las mismas obras con la tranquilidad que esa noche ni tendrán ni merecen. Todo por ahorrarse seis euros.

Así que llevo dos o tres noches blancas evitando participar a algún acto al que amablemente se me ha invitado. Como soy perfectamente contradictorio no descarto volver algún día, siempre y cuando crea que el acto no es un relleno más para que cuadren las columnas del programa oficial. Prefiero, y es fácil hacerlo, las noches en blanco espontáneas, las noches de aquelarre un lunes o un martes de la vida con algún amigo canalla y poeta.

De manera independiente, ajena a la noche blanca y como parte de un ciclo de poesía independiente, quería recomendar un acto muy interesante que va a tener lugar en Traficantes de Sueños, el sábado, a las 19.00 horas. Juan Carlos Mestre, Antonio Méndez Rubio y Antonio Crespo Massieu harán un recital de poesía que tengo la plena seguridad de que será memorable. Aunque estoy con la pata un poco vendada, intentaré ir y recomiendo a quien esté cerca, y no tenga impedimientos físicos, que no se lo pierda.

Dejo los tres poemas que han incluido los amigos de Traficantes de Sueños y que hacen innecesario el tener que elegir poemas de tres señores tan buenos en lo que hacen.


En este lugar

Como si pudiéramos leer el mundo
la inestable infinita correspondencia
de formas la semejanza y sus contornos
el enigma o asombro repetido de la luz
la fugaz eternidad de nube o pájaro
y aún los astillados hirientes fragmentos
de la historia sus catástrofes sucesivas
Como si algo perdido recóndito
un origen o promesa o término
tuviera sentido y lo distante
se aproximara como el pájaro
al silencio y así de improviso
la semejanza se hiciera visible
y sentir el hilo tenue que hilvana
hechos sucesivos analogías
trenza figuras teje y desteje
traza signos sorprende imprevistos
En este lugar que de nuevo exige
como hábito el coraje y la lucidez
mira las horas: la palabra nace
como urgencia necesaria aliento
y se teje con la acción y la pausa
ilumina explica convoca llama
es temblor se adelgaza se busca
en la espera se encuentra en la luz
Como si pudiéramos leer el tiempo
entender el mundo descifrar
el oculto alfabeto los signos heridos
olvidados piedra árbol o razón
como si la claridad nos perteneciera
en este lugar

Antonio Crespo Massieu


Las cartas sobre la mesa

Lo que hay en el silencio
del que se hace memoria
es más mortal que tú. Y ya es decir.
Guárdalo, cuídalo. Es la llave invisible
con que los amos creen aparecer.
No conocen ni aclaran
la obligación de comprender.
El empedrado suda. El aire busca el aire.
La nada no es certeza. ¿Qué, pues? Hay
también la destrucción de las preguntas. En confianza:
tú los oyes, los miras.
Pero ni eso les sirve, nos sirve, de consuelo...


Antonio Méndez Rubio


Fragmento de La Tumba de Keats

Llueve, llueve sobre las cúpulas bruñidas por el beneficio,
sobre los estandartes empapados por la usura del comercio llueve,
llueve sobre los muros del Pontificado y los altares de lo Absoluto,
todo el día llueve bronce sobre las campanas, sangre sobre las espuelas, llueven monedas de oro sobre el árbol de los abstinentes,
llueve saliva de óxido sobre la teogonía de los metales,
sobre las estatuas fundidas con la brevedad de los hombres,
llueve sobre las llagas barrocas de la fe y sobre la corona de espinas, sobre San Sebastián según un modelo de Bernini atravesado por el acero,
llueve la polilla del psicoanálisis sobre las negras sotanas,
llueve en las afueras del hombre y en las cercanías del otro hombre que va en él,
llueve sobre una mujer, la lluvia deja de ser lluvia, la mujer deja de ser mujer,
llueve sobre lugares húmedos y el agua de los estanques favorable a la peste,
llueve sobre los puentes y sobre el jardín en la casa de las prostitutas,
llueve sobre los muchachos amenazados por el resplandor de la velocidad
y el reclinatorio de los que van a morir a la edad de los príncipes.
Aquí hay otra escritura, aquí amor y pájaros góticos contra la solemnidad del eco,
aquí las viejas semillas, la madera de cruz plantada por la mano del romano,
el burgo erigido hace ahora dos mil bajo las estrellas que inventó Copérnico,
el mausoleo en cuya avaricia vive predestinada Roma, desvalida y esclava,
el déspota que huye hacia otra ciudad que no existe en un caballo de hierro.
Este es el lugar donde el escéptico le da la mano al inmoral
y llamo inmoral a aquél que carece de la virtud de reconocerse en el otro,
el insumergible en su mina de talco, el que ejerce la jerarquía como innato derecho
y construye su tormento sobre la escoria de otros,
el obsesivo en la negación de los actos ajenos,
el impostor que muta, el himno con el que se alaba lo que se desprecia,
la cautela ante el gozo.
Hablad voces de la decrepitud, hablad bajo los párrafos inciertos
del que padece memoria,
lo que bajo las costillas del puente dedicado a la memoria de Umberto Primero
es escritura de la gran cloaca romana,
allí donde la deformación de la belleza conduce el pensamiento
del hombre a la embriaguez,
donde la persistencia de la hermosura abre su ojo de cíclope y extravía a los adúlteros
por un paisaje con niebla.


Juan Carlos Mestre

 
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lunes, 14 de septiembre de 2009

Viene Keats

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Demasiado tiempo fuera. Y mis dos comentarios pensados para después del verano se han trastocado cuando he visto que queda poco para que se estrene en EE.UU la nueva película de Jane Campion, basada en el amor entre el inmortal Keats y Fanny Brawne.

Sé que la Campion va a abusar del vestuario, de la música empalagosa, del paisaje y de los travellings y grúas. Tengo pocas dudas de que habrá unos cuantos momentos repollo. Pero la elección de Ben Whishaw como John Keats me parece acertada por su tono de voz, por ser poco conocido y porque me han gustado otras interpretaciones que he visto de él. Y la poesía que Campion habrá metido, del poeta y de ella misma, posiblemente compensen todo lo demás. En realidad, me darán igual los momentos repollo. Quiero ver la película ya.

Quiero ser Keats por dos horas, morir a los 25 y ser eterno.

http://movies.nytimes.com/movie/421643/Bright-Star/trailers


Añado aquí la reseña del NY Times escrita por A.O. Scott:

John Keats was a Romantic poet. “Bright Star,” which tells the tale of Keats and Fanny Brawne, the love of his short life, is a romantic movie. The vernacular of popular culture and the somewhat specialized language of literary history assign different meanings to that word, but the achievement of Jane Campion’s learned and ravishing new film is to fuse them, to trace the comminglings and collisions of poetic creation and amatory passion.

This is a risky project, not least because a bog of cliché and fallacy lies between the filmmaker and her goal. In the first decades of the 19th century, some poets may have been like movie stars, but the lives of the poets have been, in general, badly served on film, either neglected altogether or puffed up with sentiment and solemnity. The Regency period, moreover, serves too many lazy, prestige-minded directors as a convenient vintage clothing store. And there are times in “Bright Star” when Keats, played by the pale and skinny British actor Ben Whishaw (“Perfume,” “I’m Not There”), trembles on the edge of caricature. He broods; he coughs (signaling the tuberculosis that will soon kill him); he looks dreamily at flowers and trees and rocks.

But these moments, rather than feeling studied or obvious, arrive with startling keenness and disarming beauty, much in the way that Keats’s own lyrics do. His verses can at first seem ornate and sentimental, but on repeated readings, they have a way of gaining in force and freshness. The music is so intricate and artificial, even as the emotions it carries seem natural and spontaneous. And while no film can hope to take you inside the process by which these poems were made, Ms. Campion allows you to hear them spoken aloud as if for the first time. You will want to stay until the very last bit of the end credits, not necessarily to read the name of each gaffer and grip, but rather to savor every syllable of Mr. Whishaw’s recitation of “Ode to a Nightingale.”

Keats’s genius — underestimated by many of the critics of his time, championed by a loyal coterie of literary friends — is the fixed point around which “Bright Star” orbits. Its animating force, however, is the infatuation that envelops Keats and Brawne in their early meetings and grows, over the subsequent months, into a sustaining and tormenting love. Mr. Keats, as his lover decorously calls him, is diffident and uneasy at times, but also witty, sly and steadfast. The movie really belongs to Brawne, played with mesmerizing vitality and heart-stopping grace by Abbie Cornish.

Ms. Cornish, an Australian actress whose previous films include “Stop-Loss,” “Candy” and “Somersault,” has, at 27, achieved a mixture of unguardedness and self-control matched by few actresses of any age or nationality. She’s as good as Kate Winslet, which is about as good as it’s possible to be.

Fanny, the eldest daughter of a distracted widow (Kerry Fox), has some of the spirited cleverness of a Jane Austen heroine. A gifted seamstress, she prides herself on her forward-looking fashion sense and her independence. She is also vain, insecure and capable of throwing herself headlong into the apparent folly of adoring a dying and penniless poet, something no sensible Austen character would ever do.

If it were just the poet and his beloved, “Bright Star” might collapse in swooning and sighing, or into the static rhythms of a love poem. And while there are passages of extraordinary lyricism — butterflies, fields of flowers, fluttering hands and beseeching glances — these are balanced by a rough, energetic worldliness. Lovers, like poets, may create their own realms of feeling and significance, but they do so in contention with the same reality that the rest of us inhabit.

The film’s designated reality principle is Charles Brown (Paul Schneider), Keats’s friend, patron and collaborator and his main rival for Fanny’s attention. For Brown, Fanny is an irritant and a distraction, though the sarcastic intensity of their banter carries an interesting sexual charge of its own. In an Austen novel this friction would be resolved in matrimony, but “Bright Star,” following the crooked, shadowed path of biographical fact, has a different story to tell.

Brown and Keats are neighbors to the Brawne brood in Hampstead in 1818, when the story begins. In April of the following year the poets are occupying one-half of a house, with Fanny and her mother and siblings on the other side of the wall. After nine months Keats, in declining health, is dispatched to Italy by a committee of concerned friends, but until then he and Fanny consummate their love in every possible way except physically.

Ms. Campion is one of modern cinema’s great explorers of female sexuality, illuminating Sigmund Freud’s “dark continent” with skepticism, sympathy and occasional indignation. “Bright Star” could easily have become a dark, simple fable of repression, since modern audiences like nothing better than to be assured that our social order is freer and more enlightened than any that came before. But Fanny and Keats are modern too, and though the mores of their time constrain them, they nonetheless regard themselves as free.

The film is hardly blind to the sexual hypocrisy that surrounds them. Fanny can’t marry Keats because of his poverty, but Brown blithely crosses class lines to have some fun with (and impregnate) a naïve and illiterate young household servant (Antonia Campbell-Hughes). That Fanny and Keats must sublimate their longings in letters, poems and conversations seems cruel, but they make the best of it. As does Ms. Campion: a sequence in which, fully clothed, the couple trades stanzas of “La Belle Dame Sans Merci” in a half-darkened bedroom must surely count as one of the hottest sex scenes in recent cinema.

The heat of that moment and others like it deliver “Bright Star” from the tidy prison of period costume drama. Ms. Campion, with her restless camera movements and off-center close-ups, films history in the present tense, and her wild vitality makes this movie romantic in every possible sense of the word.


 
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lunes, 20 de julio de 2009

Manuales de Instrucciones

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En esta dura vuelta a la realidad del seco calor madrileño hay algo que me produce una pereza especial: revisar la larga lista de correos electrónicos no leídos.

Pero entre la lista de correos encuentro alegrías como la digitalización de los Pliegos de Poesía que, con el nombre de Manuales de Instrucciones, Javier Gil, Viktor Gómez y Miguel Fernández han organizado de manera impecable. El trío dio a luz, de una vez, a cinco pliegos físicos en primavera que ahora se presentan en versión digital. La información completa está en el siguiente enlace:

http://instruccionesparaabrirunacajafuerte.blogspot.com/

En el primero de los pliegos, María Salgado elige, del siempre interesante panorama poético argentino, tres nombres a guardar: Martín Rodríguez, Gabriel Cortiñas y Martín Gambarotta.

http://instruccionesparaabrirunacajafuerte.files.wordpress.com/2009/07/lxs-de-tu-clase-digital.pdf

El segundo pliego contiene una entrevista en profundidad de Laura Giordani, Arturo Borra y Viktor Gómez a Eduardo Milán, que confirma mis sospechas sobre su condición de sabio:

http://instruccionesparaabrirunacajafuerte.files.wordpress.com/2009/07/entre-escuchas-perdida-digital.pdf

En el tercer pliego Eloy Santos selecciona y traduce de manera impecable a nada menos que trece poetas italianos contemporáneos:

http://instruccionesparaabrirunacajafuerte.files.wordpress.com/2009/07/campo-de-retama-digital.pdf


Jesús Ge presenta en el cuarto unos cuidados antihaikús con el título de Crónica del Incendio:

http://instruccionesparaabrirunacajafuerte.files.wordpress.com/2009/07/cronica-del-incendio-digital.pdf

Por último, Miguel Ángel Curiel nos deja leer su poesía en prosa, tan purificada como trabajada:

http://instruccionesparaabrirunacajafuerte.files.wordpress.com/2009/07/trabajos-de-purificacion-digital.pdf

Todo muy recomendable, accesible y, además, gratuito. Poco más se puede pedir salvo dar ánimos y cariño a proyectos como éste amparados por la Fundación Inquietudes. Entre los futuros Pliegos es muy posible que haya una pequeña antología de poesía norteamericana a la que Javier Gil, amablemente, me lleva invitando desde los tiempos de Trece Trenes. Intentaré que sea lo más transgresora e intraducible que pueda, con la doble y fútil esperanza de mantener el nivel de pliegos anteriores y, a la vez, agitar las aguas calmadas de la poesía española.

 
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viernes, 19 de junio de 2009

En hibernación hasta el 8 de julio

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El que esto escribe estará alejado de teclados buena parte del tiempo durante las próximas dos semanas. Necesidades viajero-poéticas me llevan al otoño austral en pocas horas.

Por alguna razón que no sé, me despido con un grupo de música que hasta hace muy poco me era complemente desconocido y que me tiene algo obsesionado. Esa mezcla americano-italiano-japonesa-canadiense, los riffs de guitarra, la voz de Kazu y de Pace, las letras...Hay mucha poesía en esta gente. Recomiendo comenzar por sus últimos discos, más poperos, y avanzar en sentido contrario a las agujas del reloj hasta el primero, producido por el batería de Sonic Youth, mucho más experimental.

Lamentablemente los vídeos no están a la altura de su música (sus mejores canciones no tienen vídeo) pero dejo dos ejemplos, el primero cantado por Pace y el segundo por Kazu (japonesa en su delicadez vocal como no podía ser menos). Se recomienda subir el volumen bien alto y apretar el botón HQ para que el audio mejore algo.




 
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miércoles, 17 de junio de 2009

Acto final de Poesía en Blanco y Negro - Metolcuatro

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El viernes 19 de abril tendrá lugar la parte final de la exposición Poesía en blanco y negro en la que poetas y fotógrafos hemos puesto nuestro granito de arena.

El programa que me envía Rafael Montesinos, Metolcuatro, da miedo por el lado de los participantes y promete ser entretenido para los viandantes, espectadores y familia que se encuentren con él. Los entrecomillados son míos.

Metolcuatro

Situación: Calle de San Pedro, 6. Bajo.

Exposición y vino. De 19.00 a 21.00.

"Romería Lírica" por el Barrio de las Letras

Se portarán, "cuál estandartes", los fotopoemas y se leerán en el espacio callejero de camino al Ateneo.

Ateneo de Madrid

Colocación en salón de los 11 fotopoemas. 22.00 horas

Lectura Poético Visual - 22.45

Poetas & Fotógrafos

Carmen Blázquez & Mayte Pañeda

Sebastián Fiorilli & Carlos Aquilino

Miguel Galanes & Rafa Montesinos

Laura Gómez Palma & Mayte Pañeda

Miguel Losada & Rafa Montesinos

Ramón Montesinos & Javier Rubio

Julio Santiago & Rafa Montesinos

José Ignacio Serra & Javier F. Estévez

Enrique Valle & David Valle Villa

Juana Vázquez & Javier F. Estévez

Julio Mas Alcaraz & Javier Rubio





 
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martes, 16 de junio de 2009

Jueves poético 18 de junio

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Hay días en los que apenas hay eventos de poesía y días en los que se concentran nada menos que cuatro. Este jueves 18 de junio me han llegado cuatro invitaciones para cuatro actos distintos, y creo que no son los únicos. Apuro de la primavera. Los ordeno por orden de llegada y recuerdo que esta tarde de martes, a las 19.30, Amalia Iglesia lee en la Residencia de Estudiantes. Y anticipo evento poético el viernes en el Ateneo del que hablaré mañana.

Pues bien, el jueves, a las 21.00, hay un recital de poesía erótica que organiza Francisco Cenamor, uno de nuestros referentes de poeta comprometido. Dejo el texto que me ha mandado Zena, porque no puedo mejorarlo: A las 21 horas en el bar lounge erótico Consentido (C/Barco, 32. Metro Callao, Tribunal, Noviciado o Chueca), diversos poetas, hombres y mujeres, recitarán sus textos más calientes en un ambiente exclusivo, donde todo incita al erotismo. Además, podréis comprar sus libros, que os dedicarán amablemente. Los beneficios de su venta irán a parar al Colectivo Hetaira, una asociación que se dedica a defender los derechos de las personas que ejercen la prostitución. Se cobrarán 5 euros de entrada que incluye una consumación (perdón, consumición), y el dinero de la misma irá destinado también al colectivo.




A la misma hora, Rafael-José Díaz recitará en el espacio Rayuela (C/Morería, 8), cerca de los metros Ópera y Latina.


Un poco antes, a las 19.00 horas, Legados Ediciones y la tertulia poética Indio Juan presentan el libro colectivo La república de la imaginación. El acto tendrá lugar en el local de la tertulia, c/ Lope de Vega, 38 - 2ª planta, sala 2.1.



Y a las 22.00 horas, en el Café Hernán Cortés, Plaza Hernán Cortés, 8 (Metro Tribunal), Alejandro Céspedes y Bárbara Butragueño ofrecen un recital dentro del ciclo Los ovillos de Ariadna.



Dejo aquí dos buenos poemas que me han mandado Bárbara y Céspedes. El primero es de ella:

Descender
hasta tocar
el fondo último
de las cosas.

Alcanzar
la forma exacta
de mi sombra,

el lugar
desde el cual,
oscuramente,
me doy.

***

De James Dean, amor que me prohibes
Pamiela. Pamplona. 1986

III

Recuerdo a James Dean
porque un adolescente en una calle
repetía incansable que era niña,
que era amante, ramera,
y que coleccionaba besos nuevos.

¿Qué sabe, niño mío, tu amor condescendiente
del urgente deseo que en los retretes arde,
del escondido enjambre del insomnio,
de la masturbación de un ansia inaplacable?
Como cisnes sonámbulos del miedo
los versos fantasmales
recitados por James se decapitan
y el niño continúa
haciendo sus apuestas
para acabar perdiendo la cordura.
Enrojece sus labios,
sus mejillas,
acibara las cuencas de sus ojos.
Él mismo es su metáfora,
premonitorio estado
de lo que ha de llegar aunque él lo ignore,
pues niños más hermosos
hace tiempo que juegan con barajas marcadas.
Se aman porque odian
el sepulcro de los desasosiegos
o esperan encontrar a James Dean
ultrajando despojos en un parque cualquiera
o en el reflejo de un escaparate.

El amor te enmohece.
Revientas las miradas de otros adolescentes
y el cristalino limpio de tus ojos
se hace añicos de luz contra la acera.
No sabes que la noche,
alzada en sus tacones
de altísimo travesti,
considera imprudente
violarse en los espejos.

El frío se acurruca
en andenes de metro
donde una niña,
o casi,
se desnuda
para volar su miedo de cometa.

 
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jueves, 11 de junio de 2009

Poesía en la Feria del Libro de Madrid

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La feria del libro es un sitio algo inhóspito para el poeta, que nos confirma de una vez para siempre, en la comparación de filas y soledades, la poca importancia que tiene la poesía para la sociedad y, eso sí, como un sólo lector puede valer en nuestro imaginario una larga línea de cien.

Dejo aquí un calendario absolutamente incompleto sobre las firmas y actos de poesía que están teniendo lugar en la Feria del Libro de Madrid. Tenéis mi correo, en el perfil, para darme información de editoriales o de autores no incluidos. He puesto lo que me ha sido mandado sin pedirlo (felicidades sinceras a ese marketing), lo que me ha sido mandado solicitándolo a las editoriales y autores, y queda pendiente lo pedido y no recibido (o lo que no se encuentra en las webs).

Aun así, y a la espera de que, con los años, el buscador de la FLM tenga toda la información que debería, esto es lo mejor que he podido reunir. Se irá actualizando porque poco a poco voy recibiendo más información:


Miércoles 3 de junio

Pabellón Carmen Martín Gaite - El país de la canela de William Ospina. Intervienen: Pere Sureda y William Ospina. Organiza: La otra orilla - 13.00-14.00

Caseta nº28 Almario Libros - Ángel Guinda - 19.00 - 21.00


Jueves 4 de junio


Caseta nº28 Almario Libros - Nuria Ruiz de Viñaspre - 19.00 - 21.00
Caseta nº229 Baile del Sol - Benito del Pliego - 11.30 - 14.00


Viernes 5 de junio

Caseta nº 210 Calambur Alfonso López Gradolí - 18.00 - 21.30
Caseta nº229 Baile del Sol - Dévorah Vukusik - 11.30 - 14.00


Sábado 6 de junio

Caseta nº 62 Librería Mujeres - Juana Castro 18.30 - 20.30
Caseta nº 119 Fuentetaja - Carlos Marzal 19.00 - 21.00
Caseta nº197 Trotta - Antonio Pau - 11.00 - 14.00
Caseta nº210 Calambur - Guadalupe Grande & Juan Carlos Mestre. También José María Cumbreño 11.30 - 14.30 y Manuel Francisco Reina 17.00 - 21.30
Caseta nº229 Baile del Sol - Matías Escalera - 11.00. Mada Aldarete - 18.00
Caseta nº260 Hiperión - Julio Llamazares 18.00 - 21.30
Caseta nº272 Bartleby - David González 12.00 - 14.00 & 19.00 - 21.00
Caseta nº279 Cuatro Gatos - María Antonia Ortega 12.00 - 14.30
Caseta nº294 Sial - Luis Eduardo Aute y Aurora Pintado & Julio Santiago 18.30 - 21.30
Caseta nº312 Siruela - Antonio Colinas 12.00 - 14.00


Domingo 7 de junio

Pabellón Carmen Martín Gaite - Presentación del libro Si me quieres escribir , Canciones políticas y de combate de la Guerra de España - Maryse Bertrand de Muñoz, de Calambur. Presenta Joaquín Benito de Lucas. Hora: 20.00. Posteriormente se servirá un vino español.

Caseta nº 82 Librería Muga - Luis García Jambrina 12.00 - 14.00
Caseta nº 84 Librería Gaztambide- Santos Juliá 12.00 - 14.00
Caseta nº 146 FNAC - Agustín Fernández Mallo 12.00 - 14.00
Caseta nº162 Renacimiento - Amalia Bautista de 12.00-14.00 y Luis Alberto de Cuenca - 18.00 - 21.00
Caseta nº 210 Calambur - Guadalupe Grande & Juan Carlos Mestre 17.30 - 21.30
Caseta nº229 Baile del Sol - Verónica García - 11.00 & Inma Luna 18.00
Caseta nº 279 Huerga & Fierro - Beatriz Blanco & Eva Aladro - 12.00 - 14.30. También Luis Gutiérrez - 18.30 - 21.00
Caseta nº 281 Publicaciones Residencia de Estudiantes - Tomás Segovia - 12.00 - 14.00


Martes 9 de junio

Pabellón Universidades Públicas de Madrid y UNED - Rimbaud el otro: Esta mesa girará en torno a la obra de Rimbaud, poniendo en el centro de atención las Iluminaciones y la pregunta por sus posibles vínculos con las poéticas actuales. Intervendrán: Miguel Casado, poeta, crítico y traductor, editor del libro Rimbaud, el otro, Ed. Complutense, 2008; Esther Ramón, poeta y crítica, colaboradora en el libro Rimbaud, el otro. Leerán poemas de rimbaud y propios: Marta Agudo, Marcos Canteli, Eva Chinchilla, Rafael-José Díaz, Ernesto García López, Ana Gorría, Carlos Pardo, Mariano Peyrou, Sandra Santana, Julieta Valero. Organiza: Editorial Complutense, UCM. 19.30 - 21.00

Caseta nº23 Latorre Literaria - Pedro A. González Moreno - 19.00 - 21.00


Miércoles 10 de junio

Pabellón Fundación Círculo de Lectores - Homenaje de amigos a Antonio Vega, poeta y músico. Intervienen: Miguel Ríos, José Mª Granados, David Villanueva y Amelia Castilla. 20.00 - 21.30

Caseta nº229 Baile del Sol - Silvia Rodríguez - 18.30


Jueves 11 de junio

Caseta nº162 Renacimiento - Luis García Montero - 18.00 - 21.00
Caseta nº260 Hiperión - Jesús Munárriz 11.00 - 14.00 y José Luis Morales 18.00 - 21.00


Viernes 12 de junio

Pabellón Universidades Públicas de Madrid y UNED - Hora de 18.00 a 20.00 : Lectura de los poemas premiados en los certámenes literarios de las universidades públicas madrileñas y la UNED.

Caseta nº229 Baile del Sol - Antonio Puente - 11.30 & Maurilio de Miguel - 18.30


Sábado 13 de junio

Caseta nº260 Hiperión - Ángel Petisme - 12.00 - 14.30
Caseta nº 272 Bartleby - Xoán Abeleira 12.00 - 14.00
Caseta nº 279 Huerga & Fierro - Leopoldo María Panero 12.00 -14.30 y Noni Benegas - 18.30 - 21.00
Caseta nº294 Sial - Julio Santiago 18.00 - 21.30
Caseta nº 18 Egartorre - Julio Mas Alcaraz - 19.00 - 21.00 (único autor al que se le pueden tirar cacahuetes)


Domingo 14 de junio

Caseta nº148 Talasa Ediciones - Francisco Cenamor - 10.30 - 14.30
Caseta nº 210 Calambur - Guadalupe Grande & Juan Carlos Mestre 11.30 - 14.30. También Manuel Francisco Reina a la misma hora.
Caseta nº203 Pre-Textos - Andrés Trapiello - 12.00 - 14.00
Caseta nº 279 Huerga & Fierro - Leopoldo María Panero 11.00 - 14.00 y Ouka Leele 18.00-21.30

 
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miércoles, 10 de junio de 2009

Lectura de Agustín de Julián y Ana Gorría

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Zuri Negrín

Agustín de Julián y Ana Gorría recitarán poemas, a las 21.00 horas, mañana 11 de junio, día del Corpus o desdesesenta para algunos, fin de la guerra de Troya para otros, recuerdo de la imagen del budista Thích Quảng Đức para algunos otros. El recital tendrá lugar en el bar Oeste Celeste, calle Buenavista 18.

Dejo un poema maravilloso de Ana para animar. Suerte los que podáis ir.


Vistiendo sombras

Un cuerpo deshaciéndose para nacer de arena
como una flecha lenta, amarga en geometría.

Indumentaria huérfana
que niega su gramática
con ronca pesadez de cementerio.

O solidez aguada en su contorno,
donde se hace temor el aire, a veces.

Ana Gorría


Y dejo también un poema lleno de magia de Agustín de Julián:


El primer ciervo estaba a la puerta del laberinto.

Era invisible
pero la hierba azul se hundía con la forma de sus pezuñas,

mientras el viento hacía sombras sonoras
entre sus astas.

Yo era muy pequeño
pero lo sentía con certeza.

No era un animal,
era la llave que abría la puerta del misterio,
que como una cúpula infinita
iba cubriéndolo todo.

Agustín de Julián

 
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martes, 9 de junio de 2009

Poemas de amor de Anne Sexton en El Cultural

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Como he venido haciendo desde que comenzó la fiebre sextiana, hoy he visto por primera vez en una librería la 2ª edición de Vive o muere, voy a poner en este blog otra crítica a la obra traducida de Anne, en este caso al libro Poemas de amor que ha publicado Ben Clark en Linteo.

Me resulta curioso que a algunas personas les haya resultado a su vez curioso que promocione un libro que, según creen, compite con Vive o muere. Me voy a poner, o a calzar mejor, la gorra de humano, y luego me pondré la de economista porque me gustaría cerrar este tema.

No sé que ocurre con las traducciones en otros géneros pero las traducciones en poesía se hacen por amor al arte. Con esto quiero decir que es evidente que se cobra, pero el dinero cobrado, dividido por las horas de trabajo, da una cifra muy baja. Es el amor a la poesía, y perdón por utilizar la palabra maldita, y el amor a algunos poemas, lo que nos lleva a la traducción. Por tanto, si a uno le gusta un autor y hay otro libro de ese mismo autor, me parecería el colmo del egoísmo hablar solamente del libro de "uno". Y entrecomillo uno porque aunque sea nuestra la traducción, tengo serias dudas sobre nuestra verdadera propiedad. A esto añado una condición ni suficiente ni necesaria: la amistad.

Cogiendo el gorro de economista un momento, hay que entender poco de psicología comercial para pensar que dos libros de un mismo autor son competencia. Es bastante más probable que la lectura de uno de ellos lleve a la lectura de otro. Los lectores en general, y en especial los de poesía, miran con ojos muy fijos los autores de los libros. Hablar de competencia cuando hablamos de libros del mismo autor es no conocer los mecanismos de intercambio de deseos del comprador. Es más, hablar de competencia en poesía, y entre poetas, me produce desasosiego. Existe la falsa creencia entre los profanos, y entre muchos economistas ultraliberales, de que la competencia siempre es beneficiosa. Se olvida, entre muchas cosas, la teoría de juegos aplicada al campo de las ciencias sociales. Recuerdo que el equilibro de Nash (el Nash de la película Una mente maravillosa) se descubrió en 1950. Hace 59 años. Vivimos en la época de los dogmas de la competencia y el libre mercado que la teoría económica, y la práctica, han desmontado.

Me desvío. Siento haber escrito un preámbulo tan grande pero así me ahorro explicaciones sucesivas. Es más, ojalá en un futuro tenga más tiempo para promocionar no sólo los libros de los autores más cercanos por traducción sino de cualquiera buen poeta.


Reseña de Poemas de Amor de Anne Sexton en El Cultural:


Los poetas (los buenos) son gentes de poco fiar. Nos venden poemas de amor, pero lo que compramos son versos como “Aún hoy nuestro perro está lleno / del espíritu de nuestro perro muerto / y cojea sobre tres patas, / alzando la pata del perro muerto”. Los poetas (los mejores) nos incomodan, nos descentran. Hacen de nosotros no consumidores de literatura, sino lectores.

Anne Sexton (1928-1974) vivió sentada en el extremo opuesto a la especie humana. Esto le permitió extraer arte de su locura, escribir el poema “Amando al asesino” y repensar una idea de amor que, en 1969, pedía a gritos postmodernizarse. Sexton no es la donna angelicata del petrarquismo, ni el ángel del hogar de la América patrocinada por Kellogg’s en los 50. ésa es la cónyuge legal: “Ella está toda allí. / Fue derretida cuidadosamente para ti / y moldeada desde tu infancia, / moldeada desde tus cien edades preferidas. […] / Ella no es un experimento. Ella es toda armonía”. Y ésta es Anne, la amante sobrenaturalmente lúcida.

Pocos mitos más misóginos que el amor. A no ser que hagamos de él un acto de autoafirmación: “El final de la aventura es siempre la muerte. / Ella es mi taller. Ojo resbaladizo, / fuera de la tribu de mí misma mi aliento / te encuentra ausente. Horrorizo / a aquellos que están cerca. Estoy saciada. / De noche, sola, desposo la cama”. En “La balada de la masturbadora sola”, la poeta cierra su cuerpo al mundo, niega que el amor sea cosa de dos y recuerda por qué los franceses llaman al orgasmo la petite mort. Y su voz suena a himno de victoria.

Es un reto encontrar en estos Poemas de amor un solo poema de amor. “Canción para un camisón rojo” es una oda al erotismo fetichista. “Una y otra vez, y otra vez de nuevo” posee una cualidad de pesadilla infantil digna de El Bosco. “En celebración de mi útero” es un monólogo interior que concluye con un yes tan revolucionario como el de Molly Bloom. Y si aceptamos que Sexton es una visionaria (y lo es, a la altura del mismísimo Blake), tal vez sea hora de asumir que, contra el testimonio de dos mil años de literatura, el amor es, en realidad, precisamente esto.

A. SÁENZ DE ZAITEGUI


 
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