sábado, 27 de febrero de 2010

Wallace Steven's Sunday Morning

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Sunday Morning

I

Complacencies of the peignoir, and late
Coffee and oranges in a sunny chair,
And the green freedom of a cockatoo
Upon a rug mingle to dissipate
The holy hush of ancient sacrifice.
She dreams a little, and she feels the dark
Encroachment of that old catastrophe,
As a calm darkens among water-lights.
The pungent oranges and bright, green wings
Seem things in some procession of the dead,
Winding across wide water, without sound.
The day is like wide water, without sound,
Stilled for the passing of her dreaming feet
Over the seas, to silent Palestine,
Dominion of the blood and sepulchre.


II

Why should she give her bounty to the dead?
What is divinity if it can come
Only in silent shadows and in dreams?
Shall she not find in comforts of the sun,
In pungent fruit and bright, green wings, or else
In any balm or beauty of the earth,
Things to be cherished like the thought of heaven?
Divinity must live within herself:
Passions of rain, or moods in falling snow;
Grievings in loneliness, or unsubdued
Elations when the forest blooms; gusty
Emotions on wet roads on autumn nights;
All pleasures and all pains, remembering
The bough of summer and the winter branch.
These are the measures destined for her soul.


III

Jove in the clouds had his inhuman birth.
No mother suckled him, no sweet land gave
Large-mannered motions to his mythy mind.
He moved among us, as a muttering king,
Magnificent, would move among his hinds,
Until our blood, commingling, virginal,
With heaven, brought such requital to desire
The very hinds discerned it, in a star.
Shall our blood fail? Or shall it come to be
The blood of paradise? And shall the earth
Seem all of paradise that we shall know?
The sky will be much friendlier then than now,
A part of labor and a part of pain,
And next in glory to enduring love,
Not this dividing and indifferent blue.


IV

She says, “I am content when wakened birds,
Before they fly, test the reality
Of misty fields, by their sweet questionings;
But when the birds are gone, and their warm fields
Return no more, where, then, is paradise?”
There is not any haunt of prophesy,
Nor any old chimera of the grave,
Neither the golden underground, nor isle
Melodious, where spirits gat them home,
Nor visionary south, nor cloudy palm
Remote on heaven’s hill, that has endured
As April’s green endures; or will endure
Like her remembrance of awakened birds,
Or her desire for June and evening, tipped
By the consummation of the swallow’s wings.


V

She says, “But in contentment I still feel
The need of some imperishable bliss.”
Death is the mother of beauty; hence from her,
Alone, shall come fulfilment to our dreams
And our desires. Although she strews the leaves
Of sure obliteration on our paths,
The path sick sorrow took, the many paths
Where triumph rang its brassy phrase, or love
Whispered a little out of tenderness,
She makes the willow shiver in the sun
For maidens who were wont to sit and gaze
Upon the grass, relinquished to their feet.
She causes boys to pile new plums and pears
On disregarded plate. The maidens taste
And stray impassioned in the littering leaves.


VI

Is there no change of death in paradise?
Does ripe fruit never fall? Or do the boughs
Hang always heavy in that perfect sky,
Unchanging, yet so like our perishing earth,
With rivers like our own that seek for seas
They never find, the same receding shores
That never touch with inarticulate pang?
Why set the pear upon those river banks
Or spice the shores with odors of the plum?
Alas, that they should wear our colors there,
The silken weavings of our afternoons,
And pick the strings of our insipid lutes!
Death is the mother of beauty, mystical,
Within whose burning bosom we devise
Our earthly mothers waiting, sleeplessly.


VII

Supple and turbulent, a ring of men
Shall chant in orgy on a summer morn
Their boisterous devotion to the sun,
Not as a god, but as a god might be,
Naked among them, like a savage source.
Their chant shall be a chant of paradise,
Out of their blood, returning to the sky;
And in their chant shall enter, voice by voice,
The windy lake wherein their lord delights,
The trees, like serafin, and echoing hills,
That choir among themselves long afterward.
They shall know well the heavenly fellowship
Of men that perish and of summer morn.
And whence they came and whither they shall go
The dew upon their feet shall manifest.


VIII

She hears, upon that water without sound,
A voice that cries, “The tomb in Palestine
Is not the porch of spirits lingering.
It is the grave of Jesus, where he lay.”
We live in an old chaos of the sun,
Or old dependency of day and night,
Or island solitude, unsponsored, free,
Of that wide water, inescapable.
Deer walk upon our mountains, and the quail
Whistle about us their spontaneous cries;
Sweet berries ripen in the wilderness;
And, in the isolation of the sky,
At evening, casual flocks of pigeons make
Ambiguous undulations as they sink,
Downward to darkness, on extended wings.

 
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jueves, 25 de febrero de 2010

Presentación del libro "Ana Frank no puede ver la luna"

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Mañana viernes 26 de febrero Pablo Méndez presenta su nuevo libro "Ana Frank no puede ver la luna". El acto tendrá lugar en el Pub Castellana 210, a las 20.00 horas.

 
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domingo, 21 de febrero de 2010

Entre Sarriones, Céspedes y Estheres

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Dos actos que coinciden el martes 23 de febrero y un acto el jueves han llegado a este buzón. Los tres me parecen muy recomendables.

El primero es la presentación del libro de Antonio Martínez Sarrión Muescas del tiempo oscuro y Teatro de operaciones, libro que aúna el primer poemario del autor, deliciosamente empapado de vanguardia, y una colección de inéditos, Muescas del tiempo oscuro, que revelan un poeta singular para su generación, uno de los mejores de la antología de Castellet. El libro, acertadamente recuperado por Bartleby, incluye una lectura de Julieta Valero y será presentado por Manuel Rico, Julieta y el propio autor.


El mismo martes 23, a las 20.00, Alejandro Céspedes, en la Fundación Fiart, calle Almirante nº1, realizará una lectura de poemas de su último libro Flores en la cuneta. La lectura tiene un interés especial porque será muy distinta a la brillante representación dramatizada y con actores con que nos sorprendió Alejandro en la presentación oficial del libro.

Y el jueves, Esther Ramón, después del excelente Reses, publica nuevo libro, grisú, en la misma editorial, Trea, y presentada por Jordi Doce.


 
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lunes, 15 de febrero de 2010

Objetivismo

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“Objetivismo es deshacerse de la interferencia lírica del individuo como ego, del sujeto y su alma, esa curiosa presunción por la cual el hombre se ha interpuesto entre lo que es como criatura de la naturaleza (con ciertas instrucciones que llevar a cabo) y esas otras creaciones de la naturaleza que podríamos llamar, sin desviarnos, objetos.”

Charles Olson. The projective verse.

 
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jueves, 4 de febrero de 2010

El infierno de Dante en videojuego. Poesía y cómic

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Vi la noticia primero por televisión y luego me llegó a través de uno de los newsletter del NY Times. Electronic Arts (EA) va a sacar al mercado una versión del Infierno de Dante a la que seguirán una versión del Purgatorio y otra del Paraíso. EA ha anunciado que también hará una película del libro eterno de Alighieri.

Teniendo en cuenta mi aversión a las videoconsolas y la popiración de la cultura, me introduje con ciertos prejuicios a ver la página del juego:

http://www.dantesinferno.com/us/media

He de decir en detrimento de mi objetividad que habiendo dirigido un equipo de magníficos artistas 3D hace ya unos años, tengo un cariño especial por el medio. Lo considero el mejor mecanismo de expresión de ciertas realidades. Me sorprendió, en primer lugar, que una de las cinco pestañas de la web se titule "The Poem". Y luego, es evidente que los guionistas han dado un giro bastante significativo al contenido inicial del poema de Dante pero, viendo los pantallazos y los vídeos que aparecen, creo que habría que felicitar al equipo de diseño y animación, porque la descripción plástica del infierno y sus anillos es excelente. Y pienso que el hecho de que un chico de 18 años vea que puede salir una historia tan alucinante de un libro de poemas puede cambiar su percepción sobre la visión cursilona y blanda de la poesía que nos enseñan en las escuelas.



Coincide además con una idea, descartada ahora por falta de tiempo y apoyos, que le sugerí a Fernando Beltrán. Convertir su excelente Aquelarre en Madrid, en este trigésimo aniversario que se celebrará a finales de año, en un cómic. La idea me había surgido releyendo mi nuevo libro, que tiene algo de épico y algo de cinematográfico, y que por tanto no descarto que pueda ser presentado, entre otros formatos, en formato cómic, en algún futuro. Creo en la contaminación de géneros, en la fusión y en que debemos atraer nuevos lectores a la poesía sin que por ello se tenga que ver reducida la calidad de la misma. Por ejemplo, se puede ofrecer un libro en cuya primera parte esté el texto normal del poemario y en su segunda parte el texto adaptado a un cómic (o viceversa). Evidentemente es un libro de mayor precio, pero el cómic vende bien y podría ser algo de interés para un público objetivo más amplio que iría algunos pasos más allá de los libros ilustrados que están saliendo, algunos de ellos magníficos. Además, muchos cómics carecen de buenos guiones y no sería una mala unión.



No sé si suena a provocación decir que si Blake, que hizo unos magníficos grabados y pinturas sobre este tema, viviera en 2010 estaría trabajando texturas, sombras y escenarios delante de un Mac, esperando a que el render terminara una escena para poder ver su obra en movimiento. Es difícil saberlo pero tengo la impresión de que una persona que buscaba la inmortalidad como Dante no le harías ascos a una versión de su obra de esta calidad. ¿Violencia? Sí. Como la que se puede encontrar en la Biblia, en Homero, en el Telediario o en el propio libro de Dante.

El día que este videojuego se convierta en película creo que iré al cine sin ningún prejuicio. Me apetece observar ese espectáculo de imágenes infratextualizadas que pueden ser poesía también, de otro tipo, pero poesía al fin y al cabo.

 
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